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Viernes, 11 de noviembre de 2005
Hace algún tiempo soñé que mi viejo era un escritor vanguardista de los setenta. Escribía odas al cangrejo rengo, al proletariado o a las moscas, según le viniera en gana. Cada tanto redactaba manifiestos poéticos de un lirismo extravagante y a veces cruel. También se dedicaba al periodismo. Una noche lo vinieron a buscar y él ya no estaba. Se escapó con mi vieja por techos y terrazas y así, de algún modo, llegaron a Brasil. Después pasaron los años y volvieron al país. Consiguieron trabajo con sus antiguos compañeros, que a su vez también habían cambiado. Al cabo de un tiempo los versos de mi viejo formaban parte de la cultura oficial. Entonces desperté.
Por: Sebastián Robles | General | Comentarios (2) | Referencias (0)
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diminui | 13-11-2005 07:59:57
nocheoscura | 14-11-2005 17:16:02